许影没有回答。
他睁开眼睛，看着窗外。夕阳正在西沉，天空被染成一片血红。远处的皇宫轮廓在暮色中显得格外庞大，像一头匍匐的巨兽。
他知道，女儿就在那里。
坐在权力的巅峰，俯瞰着这个帝国，俯瞰着他。
而他坐在这里，坐在两封信之间，坐在血与墨之间，坐在过去与未来之间。
夜幕降临。
文森特点亮了烛台。烛光摇曳，在墙壁上投下晃动的影子。许影依然坐着，桌上的饭菜已经凉透，粥表面结了一层薄薄的膜。
他拿起血书，又读了一遍。
那些血字在烛光下仿佛活了过来，每一个字都在呐喊，在哭泣，在恳求。老臣们的绝望穿透纸张，钻进他的心里。
他又拿起家书。
女儿的笔迹在烛光下显得格外柔和，那些温情的回忆像温水，一点点浸透他冰冷的心。但最后那四个字，“战场相见”，像四把刀，插在温水的底部。
许影将两封信并排放好。
他站起身，拄着拐杖走到窗边。夜色已经完全笼罩了帝都，街道上点起了灯火。银鹰卫的士兵还在站岗，银色的胸甲在灯火下反射着冷光。
他看见远处皇宫的灯火，比街上的灯火更亮，更密集，像一片星海。
女儿就在那片星海里。
他教出来的女儿。
他曾经用生命保护的女儿。
现在，她给了他两个选择：要么相信她，支持她，看着她用血与火重塑帝国；要么……战场相见。
许影的手按在窗框上，木头粗糙的纹理硌着掌心。夜风吹进来，带着初春的寒意，吹动他额前的头发。
他站了很久。
直到双腿开始麻木，左腿的疼痛变得尖锐，他才转身，走回桌边。
烛光下，两封信静静地躺在那里。
血书与家书。
国与家。
他坐下，伸出手，轻轻抚过两封信。指尖传来不同的触感——血书的粗糙，家书的光滑。
然后他收回手，闭上眼睛。
烛火在黑暗中跳跃，光影在他脸上晃动。他的呼吸很轻，轻得几乎听不见。只有左腿偶尔传来的刺痛，提醒他还活着。
夜越来越深。
更夫打梆子的声音从远处传来，三更了。
许影睁开眼睛。
他看着烛火，看着那两封信，看着自己在桌面上的倒
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