"施主这是中暑了。"声音温和，不急不缓，"来，搭把手，抬进去。"
胡濙想睁眼，眼皮却沉得像灌了铅。
他只在彻底闭眼之前，迷迷糊糊地看见那人脚下踩着一双灰色的僧鞋，鞋帮上干干净净，没有半点泥。
福建这个地方九月的土，哪有穿灰鞋走不沾泥的道理。
他来不及细想，整个人便坠进了一片黑沉沉的昏睡里。
胡濙醒过来的时候，最先感觉到的是后脑勺下垫着的那个东西，像是什么植物的壳晒干后缝成的枕头，带着一股子清淡的草木气。
他眼皮掀了掀，光从窗棂里透进来，不刺眼，泛着点昏黄。
他撑着胳膊想坐起来，胳膊肘底下是一张竹床，凉丝丝的，身上盖的那件薄衲被边角磨得起了毛，洗得发白，却干干净净，半点汗馊味都没有。
"施主醒了。"
声音从左边传来，不紧不慢，跟他在山门前失去意识时听到的是同一个人。
胡濙偏过头，看见一张竹桌，桌上摆着一只粗陶壶、两只碗，桌旁坐着一个僧人，穿的是半旧的灰色僧袍。
胡濙的眼睛落到那僧人的脸上时，整个人猛地顿住了。
那人约莫四十五岁上下的年纪，面容清癯，颧骨微微突着，眉目间透着一股被岁月打磨过的静气，两道眉毛生得极长，几乎要垂到眼角。
他手里捻着一串念珠，珠子磨得油亮，显然是把玩了多年。
胡濙盯着那张脸看了足足三四息的工夫，心跳忽然重了那么一下。
这人的眉眼，跟他二十年前在南京文华殿里远远见过的一幅画像有那么三分相似。
但又不完全一样，那幅画像上的人年轻、丰润，带着一股初登大宝时还没散尽的锐气。
而眼前这个人，眉眼间只剩下水磨过的平缓，像一块被溪流冲了无数年的石头，棱角全没了。
"贫僧法号海净。"那僧人替他倒了一碗水，推过来，动作极稳，碗底落在桌面上时连响都没响一声，"施主睡了四个时辰，唇都干裂了，先喝水，咱们慢慢说话。"
胡濙接过碗，手指微微发颤，他低头喝了一口，是温的，水里似乎泡了什么东西，有一丝回甘。
他放下碗，深吸了一口气，把心头那点翻涌强压下去，抬头看着那僧人，开口时声音还有些哑："多谢大师救命。在下姓胡，从北边来。"
"北边。"海净把念珠搁在桌上，双手交握放在膝上，
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