”
他身后站着几个同龄的乡民，没开口，可眼底那层潮湿的亮光与绷紧的下颌，已替他们把话说尽了。
诸葛亮停下脚步。他垂眸看着面前的老人，又抬目扫过远处那些目光闪烁的百姓。风掀动他的袍角，良久，他才开口：
“老人家，司马懿十五万大军离此已不足三十里。你若不愿随我走，就留在西县吧。”
他顿了顿，声音不高不低，却像一枚石子投入众人耳中，涟漪一圈一圈荡开：“你若想留下，我不强求。”
老汉张了张嘴，喉结上下滚动，最终什么也没说出来，攥着拐杖的手微微颤抖着垂了下去。
诸葛亮越过他，继续朝城楼走去。白羽扇在身侧轻晃，扇面在午后的日光下泛起一层温润的玉色光泽，像一叶孤舟缓慢划过这片焦灼的城土。
身后的人群沉默地退向两侧，所有的目光都追着那道素色的背影，看他一步一步踏上城楼的石阶。
石阶上积着薄薄的尘，每一步都留下一个浅浅的印痕，随即被风吹散。
西城楼并不高，夯土墙体已被多年的日晒雨淋蚀得斑驳，城垛的豁口里长出几株枯瘦的野草，在风中瑟瑟地摇。
诸葛亮登上顶层时，日头正悬在当顶，青灰色的瓦面晒得发烫，空气里浮着一层焦干的土腥味。
他立于城楼正中央，缓缓环顾四周。城门敞开着，门洞空阔幽深，连个持戟的士卒都没有。
城外官道笔直地通向天际，路面被日光晒得泛白，像一条被拉长的旧帛，毫无遮拦地铺展在天地之间。
远处，隐约传来马蹄声。先是闷闷的，像远方有人在敲一面蒙了厚布的鼓；渐渐地，那鼓点越来越密，越来越沉，仿佛整片大地都在微微震颤。
诸葛亮收回目光，沉默了片刻。热风拂过他的面庞，吹得鬓边一缕白发轻轻扬起，又落下。
“传令下去，”他开口，声音不高，却异常清晰，像一脉清泉注入滚烫的沙地，“挑二十名军士，卸去甲胄，换布衣，执扫帚，到城门口去洒水扫地。城门——不必关。”
身旁的张冀一愣，嘴唇动了动，却终是没多问，躬身快步下了城楼。
不多时，二十名身着粗布短打的军士从城门洞里鱼贯而出。他们手里提着木桶，握着竹扫帚，慢悠悠地开始往路面上泼水。
水泼在干裂的黄土上，嘶地腾起一股白汽，随即被晒干成一团深色的湿痕。扫帚划过路面，发出沙沙的声响，像蚕在啃桑叶。
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