就在这时，辟邪的脚步声从院门方向急促地响了过来。他跑得不慢，呼吸却压得很稳，进门后在亭外三步远处站定，微微躬身。
"陛下。"他的声音不高不低，但所有人都听得出那底下压着的分量，"司马府来报——司马懿于未时三刻，病故了。"
亭子里安静了一瞬。
庞统手里那枚棋子悬在棋盘上方，没落下去；贾诩端着酒盏的手也停住了，酒盏表面微微晃动了一下，很快恢复平静。
曹叡的目光从那盘未下完的棋局上移开，落在辟邪身上，声音不高不低，却比方才少了几分闲散：“他走前可曾留下什么话？”
辟邪闻言如实回答道：“陛下，臣听司马府上的候吉说，司马懿临终前神志尚清，将两个儿子叫到跟前。他交代完族中事务之后，又沉默了很久，才开口说了一句——‘望陛下恩准，臣死后葬臣于先帝山陵脚下，永守陵寝。’”
曹叡听完这句，端着酒盏的手轻轻一颤。他怔住了，像是被什么不期而至的东西撞了一下心口。那丝怔息并不长，却足够让亭中的两个人捕捉到。
他低下头，看着盏中残余的半口酒液，忽然有些恍惚。他想起了那一年黄初六年，曹丕躺在病榻上，枯瘦的手指攥着他的手腕，声音轻得像风里的灰烬。
“叡儿，你可知道人这一辈子最难的是什么？最难的不是活着，是死后还有人念着你。”
曹叡当时不懂，后来才慢慢明白。等他真正明白的时候，曹丕已经葬进了首阳山的陵寝里，棺椁落土的那一天，细雨蒙蒙，他跪在泥地里，膝盖上沾满了湿冷的黄泥。
他忽然笑了一下，那笑意很淡，像春末最后一抹日光落在水面上，一晃便散开了：“朕这位父皇也真是个妙人。”
话说到一半，他停住了，目光落在不远处随风轻摇的藤萝上，声音里透出一丝微不可察的酸涩。
“当年四叔喝多了跟朕说过，他将来想葬在父皇山陵之侧。朕还以为，那不过是他酒后一时感慨罢了。”
他顿了顿，又低声道：“如今又来一个司马懿。朕这位父皇，倒真是个有福气的。”
这话说得轻，像自言自语，可亭中余下三人都听见了。庞统手中那枚棋子终于落了下来，落在一个不咸不淡的位置上，发出一声清脆的叩响，像是刻意用那声响打断了什么。
贾诩没有说话，只是慢慢放下茶盏，目光落在棋盘上，仿佛在琢磨下一手该落在哪里。
可那双老眼里分明掠过
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