曹叡独自坐在帐中，望着那扇重新合拢的帐帘，沉默了一会儿。
然后他伸手拿起案角那卷帛书，没有展开，只是握在手里掂了掂，像在称量一份已经不必再仔细阅读的重量。
他把帛书放在案角，重新拿起朱笔，继续批阅那卷尚未批完的军报。
三天的时间，说短不短，说长也不长。建业城内的气氛，在这三天里一点一点地沉了下去。
孙权拒绝见人。他没有升殿，没有召见群臣，把自己关在太庙里，对着孙坚孙策的画像坐了一天一夜。
第三天清晨，露水未干，孙权终于舍得从太庙出来了。
"传张昭去大殿见朕。"
张昭来得很快。他拄着一根磨得光滑的竹杖，腰背佝偻，白发如雪，可那双眼睛依然清亮。
他走进大殿时，目光在孙权身上停了一瞬，随即躬身行礼，没有多问，只是安静地站着，等着孙权开口。
孙权背对着他站在窗前，望着远处城楼的方向。那里的旗杆上空荡荡的，那面"吴"字大旗已经在昨夜被降下了半旗。
"子布，"他开口，声音沙哑得像是用砂纸磨过，"你说，朕若是降了，后人会怎么看待朕？"
张昭沉默了很长一段时间，长到窗外的晨光已经从窗棂的一侧移到了另一侧。
然后他开口，声音不高不低，像一块被江水磨圆了的石头，不硌人却自有分量。
"陛下降与不降，后人都会说的。"他顿了顿，又补了一句，"可陛下若降了，建业城里的百姓，便不必再经历一场攻城之战了。"
孙权转过身来看他。那一刻他脸上的神情，张昭从未见过——不是帝王该有的威严，不是末路英雄的悲壮，而是一个终于放下了所有铠甲的人才会露出的、近乎透明的疲惫。
他沉默了很久，然后缓缓抬起右手。那只手在半空中悬了一会儿，像在触碰什么看不见的物事，然后他轻轻挥了一下，像是在拂开一道尘埃。
"传朕旨意，"他的声音不高，却字字清楚，"建业城门，明日辰时打开。朕亲自出城，迎接大魏天子入城。"
那张写着投降诏书的帛书，是张昭亲手拟的。措辞简明克制冷峻，没有多余的悲叹，也没有过分的卑微。
每一个字都写得端端正正，像他这一生写过的每一篇奏疏一样。孙权签下名字时，笔尖在帛面上停了一瞬，然后稳稳地落了下去。
六月中旬，建业的城门在晨光中缓缓洞开。
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