药味，以及她身上那股路明非早已熟悉的，像苹果一样微甜的气息。
他没有躲，也没有说话，只是慢慢地把怀里的布偶熊放在一边，然后极其小心地调整了一下坐姿，让自己的肩膀能更稳地接住她的重量。
月光从窗外移了一寸，刚好照在两人之间的床单上，把那条原本清晰的分界线模糊成一片柔和的银白。
“你还是…会想我…有没有，多少次看着你的眼睛，多少次想得到你回应，我没有勇气，却还想问你，你怎么会舍得放弃？”
路明非愣住了，因为温蒂刚才又哼出了一道旋律，这旋律简直就是为东京爱情故事量身定制一般，忧郁，遗憾，孤独。
“明明。”
温蒂说，声音比刚才更轻了，像是怕惊醒什么。
“嗯？”
“这首歌也是写给你的。”
路明非愣了一下，然后才意识到她说的不止是刚才哼的。
她所有的歌都是写给他的。
从第一首到最后一首，从天亮以前说再见到总会有一个人待我温柔。
他低头看着她的发顶，她的麻花辫不知什么时候已经完全散开了，长发披散在肩头和他的手臂上，在月光下泛着深棕色的光泽。
明明才认识一个星期…
明明只是因为一次意外撞上…
结果现在却孤男寡女共处一室，看着东京爱情故事，氛围暧昧却又克制。
无论怎样想都不可思议，对吧？
路明非曾在一本书上看到过这样一个说法。
东方人和西方人的恋爱观，从根子上就是两套完全不同的操作系统。
西方人的爱像火山喷发。
极致的热烈，极致的直白，爱要在阳台上大声喊出来，要在机场安检口前面狂奔，要在下雨的街头抱着玫瑰花淋成落汤鸡。
他们的故事往往结束在一场盛大的悲剧里。
主角死了，或者分开了，或者互相说了一句足以流传百年的台词然后转身走入各自的命运。
轰轰烈烈，不留余地，像把一整盒火柴同时划燃，亮得刺眼，但也很快就烧完。
东方人的爱像文火炖汤。
极致的克制，极致的隐忍，话到嘴边咽回去，情到深处反而沉默。
两个人隔着半寸的距离坐着，谁也不先开口，谁也不敢越界，把所有汹涌，滚烫到快要溢出来的东西都压在心底，等时间来验证它们的真伪。
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