回到驿馆之后，张不言没有立刻睡。他坐在灯下，把今天在城南巷子里看到的事又过了一遍——那些光脚的孩子，空碗的老人，靠着墙根等太阳照进来的孩子们。
每一幅画面都像一枚被按进软木里的图钉，不深，但拔不出来。他在灯下坐了一会儿，从包袱里拿出那本册子翻到新的一页，但没有急着落笔。
他用指腹轻轻摩挲着纸面，像在等那些还没有被说出来的话自己找到合适的落脚处。
窗外夜色正浓，风从窗缝里挤进来，吹动灯焰，在墙上投下一片晃动的影子。
第二天一早，他没有再穿那件官袍，还是那身灰布长衫，但换了一双更旧些的布鞋。
赵大虎已经在院子里等着了，手里拿着一根扁担和两个空麻袋，像是要出门采买的脚夫。
两人相视一眼，什么都没说，也没有惊动驿馆的人，从侧门溜了出去。
他们走的方向跟昨天一样，穿过主街，拐进那条越来越窄的巷子。不同的事开始发生，他们在巷口遇到一个蹲在墙根下修鞋的老头，张不言蹲下来，说自己想打听城南那几户人家的事——他有两个远房亲戚住在这附近，去年来信说日子还过得去，今年忽然没了音信，担心是出了什么事。
老头抬头看了他一眼，又看了赵大虎一眼，手里的锥子停了一下，问了一句：“你亲戚姓什么？”张不言说姓王。
老头低下头继续修鞋，像在把什么东西压回水底：“姓王的，城南没有姓王的。你怕是记错了。”语气平淡得像在陈述一件已经不必再核实的事实。
张不言站起来，在巷口的茶摊坐下，要了两碗茶。茶摊老板是个五十来岁的妇人，围裙上沾着茶渍。
张不言跟她闲聊了几句，提到街尾的孙家老屋——昨晚上路黑没看清，好像是空了很久。
妇人擦桌子的手顿了一下，像水面的倒影被风揉皱了一瞬又恢复原状：“那屋子空了好些年了，孙家老两口是没了，儿子也走了，听说去了外地，没再回来。”她的声音比刚才低了一些，像茶壶里最后一滴倾倒时拖出的细长水线。
张不言又问：“那孙家的地呢？”妇人没有立刻回答，把抹布在水桶里搓了搓，拧干，搭在桶沿上，像在确认那滴悬而未落的水已经滴尽了：“地嘛，总有人种的。”她没有说谁在种，但张不言注意到她说话的时候目光往城东的方向偏了一下，像一枚被风吹偏的指针，不由自主地转向某个方向，又迅速收了回来。
回到驿馆之后，张不
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