二月十四日，上午九点。
方牧正在煮面，听见有人敲门。
开门，是文嫂。
她站在门口，怀里抱着一个布袋子，鼓鼓的。
“文嫂，进。”
文嫂往里看了一眼。屋子很小，一眼能看完。
她没进门。
“我不进。”她说，“我就在门口说。”
方牧把门开大一点。
“您说。”
“我昨天问你一句，”文嫂说，“你为什么回来。你没答。”
“我答了。”
“你给我看了一封信。”文嫂说，“那不是答。”
方牧看着她。
“那我今天来，”文嫂说，“是问第二句。”
“您问。”
文嫂把怀里的布袋子往上托了托。
“你要我做什么。”
方牧没马上答。
他往边上让了半步。
“您先进来。”
文嫂犹豫了一下，进了屋。
屋里只有一把椅子。方牧把椅子推给她，自己坐在床沿上。
文嫂没坐椅子。她把布袋子放在桌上，站着。
“你说。”她说，“我站着听。”
方牧看了她一会儿，没再让。
“三条。”他说。
“你说。”
“第一条。”方牧说，“从今天起，凡是有人给您纸——不管是厂里的、街道的、医院的、还是弘盛的——您先收，别签。”
“看不懂也不能签？”
“看不懂就更不能签。”方牧说，“签了就是您认了。您认了，往后就翻不了。”
文嫂点点头。
“第二条。”
“您每天晚上，把今天发生的事抄一遍。”方牧说，“谁来了，说了什么，几点，在哪儿。您本来就在抄，往后要抄得更细。”
“抄这个干什么。”
“因为人的话会变。”方牧说，“今天他说的是这个，过三个月他说是那个。您要是抄下来了，您就把他钉住了。”
文嫂又点头。
“第三条。”
方牧停了一下。
“第三条是，”他说，“从今天起，您不是一个人在办这件事了。”
屋里静了一下。
文嫂看着他。
她没点头。
她站了很久，才说
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