四千。
天梯碑上的数字，还在不知疲倦地跳动。
虽然名义上已经超过了朱重三，但张辰没有停手，也没有丝毫收手的迹象。他站在尸山之巅，像一尊没有感情的雕塑，低头审视着自己的双手。这双手上的皮肤已经龟裂，布满了蛛网般的裂纹，裂缝里流淌的不是红色的血液，而是一种暗金色的液体。那是五万八千人的精血与他自身元力融合后的产物，是尸油，也是金液，是生命与死亡交织的诡异体现。
“六万四……还不够。”张辰低声自语，声音嘶哑得像两块粗糙的岩石在剧烈摩擦，“这具皮囊，还是太脆弱了。它承载不住天梯之主的位格，承载不住这六万四千道冤魂的重量。”
他杀朱重三，从来不是为了救人，更不是为了当什么狗屁天梯之主。他杀那个老鬼，仅仅是因为朱重三抢了他的“材料”。
朱重三死了，那五万七千人的血祭被张辰夺了回来，但这远远不够。要重塑这具残破的、千疮百孔的躯壳，要稳固那超越四境的力量，他需要更多的血，更多的怨，更多的尸。他要把这具身体，锻造成一座移动的坟场。
“张辰……张辰……”
尸山脚下，李成天瘫坐在粘稠的血泥里。他已经没有力气站起来了，甚至连爬的力气都没有了。他的儒衫早已被血泥浸透，变成了硬邦邦的褐色铠甲。他看着山顶上的张辰，眼神空洞得像是两个无底的深渊，里面倒映着尸山，却唯独没有人类的影子。
他看见张辰抬起手，虚空一抓。
“嗖！”
一具刚死不久的世家子弟尸体，被无形的力量摄了上来，重重落在张辰面前。那是一个李成天认识的人，是前几天还在和他一起在酒楼里喝酒论道、嘲笑张辰是个乡巴佬的同窗。现在，那个人脑袋开了瓢，红白相间的脑浆子流了一地，死状狰狞。
张辰蹲下身，从腰间摸出一个布包，取出针线。他的动作很熟练，甚至带着一种令人毛骨悚然的优雅。穿针，引线，缝合。一针一线，细密均匀，就像是在绣花，而不是在处理一具尸体。
李成天看着那具尸体。看着张辰把那颗破碎的头颅一点点拼凑完整。随着缝合的进行，一股微弱的死气从尸体上散发出来，像一缕青烟，顺着针线，钻进张辰的指尖。
张辰皮肤上的那层金属光泽，似乎又明亮了一分。
“你……你在干什么……”李成天想吼，想冲上去阻止，但他的喉咙里只能挤出破碎的气音，“他们……已经死了……已经死了啊…
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