不是一棵，是两棵。
它们挨得很近，叶片几乎贴在一起，像是两个依偎着取暖的孩子。
陆时宴看着那两棵新芽，忽然明白了什么。
张泊宁没有消失。
他把自己分成了两半——一半留在了那朵花里，用来完成最后的告别；另一半，化作了这两棵新芽，留了下来。
不是留给沈念的。
是留给他们的。
留给这两个用爱和等待唤醒了他的人。
“你看。”陆时宴指着那两棵嫩芽，“他在说再见。”
“不。”沈念纠正他，“他在说……你好。”
*
后来的日子里，那两棵嫩芽长得很快。
一个月后，它们各自开出了一朵花。不是雏菊，也不是任何已知的品种。它们的花瓣呈现出一种奇特的渐变色——从根部的深蓝过渡到尖端的银白，像是把夜空和晨曦揉在了一起。
更奇怪的是，每当陆时宴和沈念靠近时，花朵就会微微转向他们，像是在追随他们的身影。
村里人路过公墓时，偶尔会停下来看两眼，但没人敢靠近。有人说那花邪门，有人说那花好看，有人说半夜能听到花丛里有说话的声音。
沈念不在乎别人怎么说。她每天照常摆摊卖纸花，照常给那两棵植物浇水，照常在傍晚时分和陆时宴一起坐在墓碑前吃晚饭。
日子一天天过去，平淡得像白开水。
但有些东西变了。
陆时宴发现自己不再做那个梦了。那个关于老宅、关于雨夜、关于张泊宁的梦，再也没有出现过。取而代之的，是一种更模糊、更温暖的感觉——像是有人在很远的地方，远远地看着他们，微笑着，然后转身离去。
他知道，那是真正的告别。
不是戛然而止的消失，不是撕心裂肺的永别。而是一种温柔的、缓慢的、如同潮水退去般的离开。
张泊宁正在从这个世界彻底抽离。不是被天道抹除，而是自愿地、安静地、带着祝福地——放手。
他放过了自己，也放过了他们。
清明那天，陆时宴和沈念去了一趟城里。他们买了一束真正的鲜花——不是纸花，不是那株奇异的植物，而是最普通的、花店里就能买到的白色雏菊。
他们把花放在墓碑前，然后并肩坐在台阶上。
“你说，“沈念忽然开口，“如果他能听到我们说话……你现在最想跟他说什
本章未完，请点击下一页继续阅读！