都在这里放慢了脚步。
后院最深处，靠近围墙的地方，有一块地面微微凹陷。那里没有种花，没有铺砖，只是一片裸露的泥土。泥土很松软，像是经常被翻动。
如果有人挖开那片泥土，往下三尺，会发现——什么都没有。
不是“什么都没有“的那种什么都没有。而是……被清理过的什么都没有。就像有人把那里面的所有东西都取走了，然后填上了新的土，压实，抹平，不留一丝痕迹。
但泥土记得。
泥土记得一百年前，有一个少年跪在那里，双手插入土中，任由虚空灾劫从他的身体里穿过。他跪了多久？一天？一夜？还是更长？没有人知道。因为那段记忆已经被天道抹除了。
但泥土记得。
它记得那个少年最后说的话。不是什么豪言壮语，不是什么慷慨陈词。只是一句很轻很轻的呢喃——
“别让她知道。“
他对着虚空说的。对着天道说的。对着所有正在吞噬他的灾劫说的。
“别让她知道我疼。“
“别让她知道我怕。“
“别让她知道……我到最后，其实很想见她一面。“
泥土记得这些。所以它松软。因为它被那些话语浸泡了一百年，至今没有干透。
而现在，在凌晨三点的月光下，那片松软的泥土上方，空气微微扭曲了一下。
一道模糊的轮廓缓缓浮现。
它比晚上在巷子里出现的那个更清晰一些——能看出大致的人形，能看出身形瘦削挺拔，能看出……它在颤抖。
不是寒冷。不是恐惧。
是激动。
因为它感觉到了。感觉到了从地下传来的、极其微弱的、几乎要被时间磨灭殆尽的一丝震颤。那是另一个存在的气息——微弱、破碎、不完整，但确凿无疑地存在着。
它来了。
他来了。
张泊宁的残响，在沉睡了一百年之后，终于被某种力量唤醒了。
不是天道允许的。不是神明安排的。甚至不是他自己主动的。
而是被一个人——一个活着的、呼吸着的、有着完整命格的人——的执念唤醒的。
那个人在找他。
用一种他自己都不知道的方式，在找他。
*
第二天上午九点。民俗展馆刚开门十分钟，第一个游客就进来了。
是个年轻女人。二十三四
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