身走过去，只是在桌案前坐着，把手里那卷旧书翻了一页。翻到的那一页是夹着那片干槐叶的地方，叶片已经脆了，颜色是那种被岁月压成了琥珀色的浅褐。他伸手轻轻碰了碰那片叶子的边缘，叶片边缘微微卷曲，像是被手指压过很多次留下的痕迹。他没有把它拿出来，只是合上书页，让那片枯叶继续安静地躺在书页之间。
九月，秋天正式到来了。槐树巷的槐树叶子黄了大半，风一吹就簌簌地往下落。沈砚在院子里坐着，看着那些叶子从枝头飘落，在风里打着旋儿，然后落在青石板地面上。他看见一片叶子落在他的膝盖上，他拿起那枚枯叶看了看叶脉的走向，然后把它放回膝盖上，没有扔掉。他在院子里坐了很久，直到暮色从墙头漫下来，把满地的落叶染成一片模糊的褐色。
九月末的一个傍晚，赵崇真从后院走了出来，在沈砚旁边的石阶上坐下。两人并肩坐着，谁也没有说话，听着晚风穿过槐树光秃的枝丫时发出的细碎声响。暮色正在从院墙上方漫下来，把两个人的轮廓染成剪影。赵崇真先开口：“先生，我想把那些拓片和图纸烧了。”沈砚没有转头看他：“烧了也好，留着也好，你决定。”赵崇真没有再说，在暮色中坐了一会儿，然后站起身，往后院走去。
十月初的一个清晨，沈砚推开医馆的门时，看见门口的青石板上放着一只粗陶碗，碗里装着几个新摘的秋梨，皮色浅黄。旁边没有纸条，碗边沿有一道细细的裂纹，像是用了很多年。沈砚弯腰端起那碗秋梨，在晨光里站了片刻，然后转身回了灶间。
十月十五，赵崇真在后院那间小屋里升了一盆火，把那些整理好的图纸、拓片、描摹本和记录纸页陆续投进火中。火焰吞噬着那些纸页的边缘，墨迹在火中卷曲、变黑、化作灰烬。他在火盆边坐了很久，把每一页都放进了火里，最后只剩下几块铁板碎片没有烧——它们被水冲洗过，又被干布反复擦过，收进一只旧布袋里，扎好袋口，放在墙角，贴着柜脚和墙面之间的夹角，和屋角那堆旧书一起。窗台上摆着一排灰褐色的石头，是苏道士托人带回的那几块，在午后的日光下泛着温润的光泽。
十一月初，北京城落了入冬以来的第一场雪。沈砚站在诊堂门口看了一会儿雪，雪花在他的肩头停了一下就化了，像是连雪也不忍心在他身上多留片刻。他转身回了屋，把诊堂里的炭火烧得更旺了一些。黄甫从灶间端了一碗热姜茶出来放在他手边：“先生，喝碗茶暖暖身子。”沈砚接过来，低头喝了一口。
十一月十五，沈砚坐在诊案前翻开《明
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